El cielo blanco es un llamado. La sangre palpita sobre la hierba. Pálidas horas al viento, se lo llevan todo. Que nada quede igual que antes, que cambie el rostro, que mude el llanto. Que se tomen de la mano los enamorados, para salir corriendo, para caer volando, para quedar sin tiempo, para morir contentos.
Mientras me tocas, te dibujo. Y si te mueves no despierto. Los girasoles no han de tener más dueño que el imaginario frutal. El paraíso como siempre no está en el cielo. Está detrás. Ahí detrás.
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